Marcia Fischer, chef för redovisningsavdelningen, hatade att behöva arbeta sent. Hon hade alltid varit stolt över sin effektivitet; om det fanns mer arbete att göra än vanligt så tog hon sig i kragen och fick det gjort – även om det innebar att hon fick snåla in på lunchtimmen – och var ute ur kontoret prick kl. 17.00 varje dag. Hon hade styrt hela ekonomiavdelningen enligt samma principer och accepterade inga ursäkter eller slapphet från sina underordnade. Hon hade sett sig själv som ”no-nonsense” och inte brytt sig om vad någon annan tyckte. Hon hade antagit att hennes arbetsgivare uppskattade hennes sju år av nitisk plikttrohet och skulle belöna henne därefter.
Fram till idag.
Tidigare den veckan hade ett memo cirkulerat som bekräftade företagets länge ryktade sammanslagning med SatCorp, ett mycket större företag. Memot hade fortsatt med att försäkra alla om att trots förändringen i ledningen skulle allt annat fortsätta som förut.
Hah, tänkte Marcia och hennes fingrar flög över datorns tangentbord.
Hennes chef hade tagit henne åt sidan sent på eftermiddagen och frågat – nästan viskande, tyckte Marcia nu – om hon kunde tänka sig att arbeta över, bara den här gången. Det verkade som om de ekonomiska uppgifterna i samband med fusionen var hopplöst trassliga och Marcia, som redovisningschef, var den enda som kunde reda ut det och vi är verkligen i knipa här och det förstår du väl? Marcia, som kokade inombords, hade lyckats le och hålla med, med ett sken av älskvärdhet.
Tack gode Gud för det. Åh, jag ska lösa det, det kan du ge dig på, tänkte Marcia.
De hade ingen aning om hur trassliga saker och ting hade varit. Marcia tvivlade starkt på att de hade lagt märke till ett särskilt flödesschema: det som illustrerade hur mycket de nyligen sammanslagna företagen skulle spara genom att eliminera vissa överflödiga funktioner.
Som till exempel Marcias hela avdelning.
Ett av Marcias axellånga svarta hårstrån lossnade från hårspännet i nacken och hängde i ansiktet på henne. Hon blåste otåligt på det medan hon fortsatte att skriva, men när det vägrade flytta på sig stannade hon och med en otålig suck fångade hon in det under klämman igen. Inget nonsens, tänkte hon bistert och böjde sig över tangentbordet igen.
Hon gjorde vad hon hade blivit ombedd att göra. Men inte riktigt på det sätt som de hade förväntat sig.
Det hade tagit timmar – det var nu praktiskt taget midnatt – men nu var alla finansiella data helt organiserade. Det var vackert, tyckte Marcia – nästan som en symfoni; varje avdelning ett djärvt tema omgivet av kassaflödenas dansande melodier. Hundratals, tusentals av dem; en bländande uppvisning.
Så bländande, faktiskt, att ingen någonsin skulle lägga märke till ett enda ostinato i hennes komposition. Inte mycket mer än ett stadigt, pulserande beat, faktiskt: en penny här, en decimal där – en kontrapunkt till varje transaktion som de förenade företagen någonsin skulle göra i framtiden, som flödade direkt till ett konto som hon hade upprättat i Barbados.
Det var där hon planerade att gå i pension – om, säg, en månad eller så. Närhelst ledningen tog mod till sig och meddelade att Marcia och hennes avdelning tyvärr inte längre behövdes. Hon planerade att inte ångra sig.
Nästan klar. Dra den här filen hit, begrava kreditlinan där under. Bara några knapptryckningar till och… Marcia fick en plötslig vision av sig själv på ett podium, där hon höjde sin taktpinne för att börja framföra sitt magnum opus – och började nästan fnissa, något hon inte hade gjort sedan högstadiet. Hon tog sig samman och skärpte sig. Inget nonsens! Hon gnuggade sig trött i ögonen och kontrollerade sitt arbete en gång till. Och sedan ännu en gång. Till sist var hon övertygad om att det inte fanns minsta antydan till fel som kunde avslöja henne och lyfte händerna från tangentbordet, pekade ett finger nedåt… och tryckte på ”Enter”. Hennes symfoni hade börjat.
Några sekunder senare dök dock ett meddelandefönster upp på hennes datorskärm. Det löd: Barbados ÄR underbart, fru Fischer. Kanske de låter dig sätta upp en reseaffisch i din fängelsecell.
Marcia ryggade tillbaka från skärmen i förskräckelse. Nej! Nej! Vem…?
Ytterligare ord dök upp: VD-sviten. Nu är det dags.
Marcia hade tagit hissen till översta våningen många gånger för möten, men den här gången verkade resan både iskallt långsam och alldeles för snabb för att hon skulle kunna samla tankarna. Vem var det? Vad skulle hända med henne? Vilken förklaring skulle hon kunna komma på för att slippa bli arresterad, för att inte tala om avskedad? Tänk, sa hon till sig själv.
Tänk!
Hissen öppnades på översta våningen och Marcia klev in i den högsta ledningens värld: rymliga rum med tjocka mattor, smakfullt dyra möbler och en subtil doft som hon ibland tänkte på som ”den ljuva doften av framgång”. VD-sviten, som ett kungligt tronrum, låg i motsatt ände av våningen så att maktens supplikanter skulle behöva resa så långt som möjligt och ha gott om tid att fundera över sin egen obetydlighet – vilket Marcia gjorde just då.
Hon kände naturligtvis alla i styrelsen, åtminstone att säga hej till, och när hon närmade sig de konstfullt snidade dörrarna som ledde till sviten snurrade hennes tankar av möjligheter. Den nuvarande VD:n var bortrest, det var hon ganska säker på, och höll på med slutförhandlingarna om fusionen. Det var också de flesta styrelseledamöterna. Vem var det då? Det finns bara ett sätt att ta reda på det, sa hon till sig själv. Sätt igång med det.
Hon rätade på axlarna, lyfte hakan och knackade bestämt på dörren innan hon öppnade den och klev in.
Där stod hon inför en fullständig främling.
Han satt vid VD:s skrivbord med en bärbar laptop framför sig. Han tittade upp när Marcia kom in och hon fick en extra chock när hon upptäckte att han verkade vara nästan lika gammal som hon, eller möjligen lite äldre – i trettioårsåldern som mest. Men hon tvivlade inte på att han hörde hemma där; trots sitt pojkaktiga, lockiga bruna hår och sina flytande, nästan oskyldigt utseende mörka ögon fanns det en omisskännlig aura av makt omkring honom och hans första blick tycktes gå igenom hennes försvar som en röntgenstråle. Hon kände att han i samma ögonblick redan hade övervägt och förkastat alla tänkbara förklaringar hon kunde ha att komma med. Ändå höll hon ryggraden rak och gick fram till skrivbordet med bestämda steg.
Han reste sig från sin stol och hälsade henne med en ironisk bugning på huvudet när hon närmade sig.
”Ms Fischer.” Hans röst var låg – järn i sammet – och den gjorde henne nervös. Hon började tala innan hon var redo, tre olika tal trängde sig in i hennes mun samtidigt, och hon fann sig själv stamma osammanhängande. Han höll upp handen för att tysta henne.
”Jag ber er. Låt mig först av allt presentera mig själv: John Narducci – president, VD och ägare av SatCorp, vilket i stort sett gör mig till din nya chef. Och ja, för att svara på din outtalade fråga, jag är ganska ung för att inneha en sådan upphöjd position. Men eftersom jag grundade företaget verkar ingen ha något emot det.
”För det andra – vi vet båda vad du gjorde, Ms Fischer. Jag har tittat på din skärm i timmar. Jag misstänker att jag till och med vet varför, och jag kan inte riktigt säga att jag klandrar dig under omständigheterna. Din arbetsledare – och hans arbetsledare – var verkligen mycket slarviga, och jag kan lova att de kommer att vara arbetslösa långt innan du är det.
”Vilket för oss tillbaka till syftet med vårt möte, eller hur? Vad ska vi göra med dig, Ms Fischer?”
Han tystnade och lutade sig tillbaka i sin stol. Återigen fastnade hans blick på hennes. Men det verkade som om Marcia tyckte att det kändes annorlunda den här gången. Mindre som en röntgenstråle…och mer som en laserstråle.
”Du är mycket intelligent och uppenbarligen ganska påhittig, Ms Fischer – två egenskaper som är tillräckligt sällsynta för att jag inte skulle vilja förlora dig som anställd. Men det är fortfarande frågan om ditt lilla jongleringsnummer…”
Han gjorde en ny paus och den här gången tycktes det Marcia som om hans blick snabbt gick upp och ner längs hennes kropp innan han fortsatte: ”Tror du att du kan göra allt du har gjort ogjort?
Frågan överraskade Marcia fullständigt, men hon tvingade sig själv att hålla sig lugn och inte tala förrän hon hade tänkt ut sitt svar. ”Ja-ja”, sa hon långsamt och vågade inte hoppas. ”Det skulle ta lite tid, men…”
”Du har en timme på dig.” Han tittade på sin klocka och sedan på henne innan han flyttade undan sin stol från skrivbordet. Han satt kvar men pekade på sin laptop med en handrörelse och höjde sedan ett ögonbryn mot henne som för att säga: ja eller nej, Ms Fischer?
Marcia stirrade på honom i misstro. Ett test, uppenbarligen … men ett omöjligt sådant. Det hade tagit henne timmar – det fanns inte en chans att hon kunde… Om inte…
En serie mönster formades i hennes huvud och lade sig sedan ovanpå hennes ursprungliga design. Om data kunde samlas i större grupper och sedan omformateras…
Hon mumlade för sig själv och glömde nästan bort var hon befann sig när hon skyndade runt skrivbordet. Hon kastade en snabb blick på Narducci för att se om han ville ge henne sin stol, men när han inte reste sig klev hon helt enkelt mellan honom och skrivbordet och böjde sig över den bärbara datorn med händerna på tangenterna. Okej, vi jobbar baklänges… för över pengar till företaget, avslutar kontot… Fan, vad är kontonumret? Rätt: 975-87264…
Hon fick en plötslig, chockartad smärta på högra skinkan i rumpan och en hög smäll som fick henne att resa sig upp. Han hade slagit henne på rumpan!
Hon vände sig om och såg honom i ögonen med flammande blick. ”Vad i helvete tror du att du…”
Hon stannade upp. Han tittade inte på henne – han tittade på sin klocka. När hon tystnade tittade han upp på henne, hans ögon var frågande, och Marcia förstod: Det var han som bestämde reglerna och hon kunde antingen spela efter dem eller ta konsekvenserna. Hon blängde på honom en stund och vände sig sedan om och böjde sig över tangentbordet igen. 975-87264-40056. Strunta i att stänga kontot, bara få tillbaka pengarna – dra den här filen hit … kom igen, kom igen, rör på dig! Okej, nu leverantörsreskontran – börja med kontorsmaterial, hur mycket var jag…
Det andra slaget föll på hennes vänstra kind, hårdare än det första. Hon tog tag i skrivbordskanten med båda händerna, huvudet ryckte bakåt och andedräkten väsnades mellan tänderna. Herregud, vad ont det gjorde! Hon stampade hårt med foten och tvingade tillbaka sin uppmärksamhet till uppgiften. Sätta tillbaka decimaltecknet där det var innan…
Ännu ett slag – omedelbart följt av ytterligare ett, ett på vardera kinden. Vågor av smärta som verkade stiga, stickande, upp längs ryggraden som kvicksilvret i en termometer. Hon vred bort tankarna från vad hennes kropp upplevde och fokuserade på siffrorna. Hon skulle visa honom. Låt honom slå henne på röven…han kan kyssa den för min del, tänkte hon bistert och satte händerna stadigt på tangentbordet igen.
Efter ett tag lyckades hon med hjälp av enorm koncentration föreställa sig att hennes sinne var skilt från hennes kropp; att örfilarna och den åtföljande smärtan var avlägsna distraktioner, som ett bullrigt kontor – irriterande men möjligt att ignorera för någon med verklig koncentrationsförmåga. Hon var fullständigt fokuserad. Hon gjorde verkliga framsteg. Hon kanske skulle klara det!
Hon blev förskräckt ett ögonblick när hon kände hans händer på hennes höfter som drog henne bakåt, men insåg snabbt att han ville att hon skulle böja sig ännu mer och tänkte: ” Okej. Hon tog ett steg bakåt – och sedan ett till, på hans uppmaning – utan att missa ett enda tangentbordsanslag. Hon var nu böjd över skrivbordet i nästan 45 graders vinkel – och hon brydde sig inte ett dugg.
Åtminstone inte förrän hon kände att han lyfte på hennes kjol.
Hon kunde inte hjälpa det – hennes händer knöts till nävar ovanför tangentbordet och hon bet sig i läppen för att den inte skulle darra. Inte för att hon brydde sig om huruvida han slog henne i baken genom två lager kläder eller ett – utan på grund av vad han skulle komma att upptäcka. När hon kände hur kjolen drogs upp över höfterna och hörde hans skarpa inandning såg hon för sitt inre öga vad hon visste att han såg…
…Att Marcia ”No Nonsense” Fischer under kjolen på sin konservativa, marinblå kostym bar strumpor, strumpeband och röda, spetsiga, högt skurna trosor.
Marcia hade inte haft någon pojkvän sedan hon tog sin M.B.A.-examen för åtta år sedan – av eget val. Det finns tid för det senare, hade hon sagt till sig själv – efter att du har gjort ditt avtryck. Och till en början hade hon ägnat all sin uppmärksamhet åt att uppnå sina mål. När hon inte var på jobbet studerade hon affärstidningar, gick kvällskurser, nätverkade och planerade. Framför allt planerade hon: hon hade en tidslinje för att uppnå sina mål som hon hade nålat upp på väggen ovanför skrivbordet hemma. Hon visste exakt vart hon skulle och hon visste hur och när hon skulle komma dit.
Men det var inte så det hade gått till. I sitt självförtroende och sin naivitet hade hon trott att glastak för kvinnor inte längre existerade eller var så sköra att de lätt kunde brytas igenom. Marcia skämdes inte alls för vad hon hade åstadkommit…men det var så mycket mindre än hon hade förväntat sig.
Och tiden hade bara fortsatt att gå. Marcia var ihärdig, hon var fokuserad, till och med driven. Men inget arbete, inga framgångar kunde dölja eller kompensera för det faktum att hon hade blivit ensam.
Visst hade hon vänner – de flesta kvinnor som gjorde samma svåra resa som Marcia – en varm krets av stöd och medkänsla. Men det var en annan typ av värme som saknades i hennes liv, och till slut erkände hon för sig själv vad det var. Men inte ens då skulle hon tillåta sig själv att avvika från sina mål. Inte…nu! sa hon till sig själv om och om igen och försökte ignorera den lilla, patetiskt klingande rösten inom sig som hela tiden svarade: ”Men när?”
Det var när den lilla rösten blev för hög för att helt kunna ignoreras längre som Marcia hade börjat köpa underkläder. Till en början hade det varit omedvetet – hon bytte ut sina vanliga, slitna underkläder, ett i taget, mot något som bara var lite finare eller mer färgglatt. Men med tiden blev det hennes sätt att belöna sig själv för varje liten framgång, efter en jobbig vecka eller när hon kände sig nedstämd. Hennes vänner skulle bli chockade, det visste hon, om de hade en aning om hur mycket pengar som Marcia Fischer, som inte hade tid för pojkvänner, spenderade på krusiduller, flärpar och spetsar – och på skor med milslånga spikklackar som hon aldrig skulle våga bära offentligt.
Och vad skulle de tänka om de visste hur Marcia tillbringade de flesta av sina kvällar?
Om de visste att när hon hade slutfört sina uppgifter duschade hon, kammade ut sitt raka svarta hår till axlarna – eller på vissa humör satte upp det på huvudet – och sedan valde underkläder, skor och smycken som hon skulle bära resten av kvällen…
Att hon sedan gick – långsamt, sensuellt – från rum till rum i sin lägenhet, fram och tillbaka, och stannade ibland för att ta en sexig pose och visa upp sig för den man hon hoppades att en dag träffa…
Att dessa promenader alltid slutade framför helfigursspegeln i hennes sovrum; att hon där mjukt talade till sig själv med de ömhetsbetygelser och uppskattningar hon längtade efter att få höra från någon annan…
Att hon ibland sa andra saker till kvinnan i spegeln: smutsiga, otäcka saker; saker som var så grovt sexuella och spännande att hon föll på knä och stack in handen i trosorna medan hon fortsatte, stirrade sig själv i ögonen medan hon smekte sig själv till orgasm…
Att hon ofta brast ut i gråt efteråt, satt kvar på knä och grät i sina händer…
…och att hon alltid hade sina sexiga underkläder på sig på jobbet, så att hon aldrig skulle glömma att hon var kvinna, även om alla andra hade gjort det. Det var hennes privata, mest värdefulla hemlighet. Och nu…
”Ms Fischer, ni fortsätter att förvåna mig.”
…Nu var hon här, böjd över ett skrivbord med kjolen uppdragen över höfterna och sin spetsklädda rumpa i luften – exponerad, i ordets alla bemärkelser, för den här främlingen som gav henne smisk.
Förutom att han inte gjorde det längre. Vad gjorde han, undrade Marcia – förutom att dregla över mina trosor, den sjuke jäveln. Hon skakade på huvudet och tvingade tankarna bort från den förödmjukande situationen och händerna tillbaka till tangentbordet. Ingenting den där idioten gjorde, såg eller tänkte spelade någon roll, så länge hon avslutade jobbet inom nästa – hon tittade på klockan och flämtade – tjugofem minuter! Åh, herregud!
Hennes fingrar blev en suddighet av hastighet. De här filerna till den mappen – dra till skrivbordet, ommärk, dra och släpp på företagets uppladdningssida. Ta nästa uppsättning, lägg dem…uh, mmmm…
Han spårade kanterna på hennes trosor med en fingertopp på varje sida av henne – började vid spetsarna på hennes höftben … rörde sig försiktigt över de nedre kurvorna på hennes bakdel, huden fortfarande varm och stickande från smisk … till toppen av hennes lår … tvärs över, sedan … ohhhhh … långsamt inåt mot henne …
Nej, nej, nej! Marci klämde ihop sina lår hårt. Inte…nu! Hela min framtid står på spel här, och jag tänker inte låta mig distraheras! Hon spände käken. Okej, kundreskontran… Fan, vilken avdelning tog jag det här från? Det måste ha varit…oooomigod…
Han hade fört in fingertopparna under resåren på hennes trosor, precis ovanför låren, och drog nu försiktigt resåren uppåt och drog trosorna tätt mellan benen på henne. Hon kände hur tyget gled över skinkorna och in i klyftan mellan dem, kände den svala luften på den nyligen blottade huden, kände…Mmmmm…
…hans hand – varm, len…handflata, fingrar – ååååååå…som smekte hennes ena bakdel med sensuell nonchalans medan han med sin fria hand långsamt, rytmiskt drog åt och släppte resåren i hennes trosor – som hon misstänkte började bli mer än lite fuktiga.
Herregud, mina bröstvårtor börjar bli styva, insåg hon plötsligt och kände hur de pressade sig mot tyget i hennes behå. NonononoNO! Jag…ÄR…starkare än så här. Koncentrera dig! Lösenord, vad är det för jävla lösenord här…”mynah-bird”, det är det. M…Y…N…
Hon skrev klart lösenordet och tryckte på ’Enter’. Ingenting hände. Hon tittade febrilt upp mot säkerhetsfönstret och såg att hon hade skrivit mynipples. Åh, Gud – hon kunde inte göra det, hon kunde inte göra det! Hon lutade sig mot skrivbordet och hängde med huvudet, besegrad. Hon kunde bemästra smärtan, men njutningen … den njutning hon så desperat hade längtat efter … Åh Gud, sötman i det … Och nu kände hon den sandpappersaktiga råheten i hans orakade kind där, spetsen på hans tunga …Ahhhhh….
Plötsligt höjde hon huvudet och ropade: ”Mr Narducci!”
Allting stannade upp. Hon hörde hans röst, som lät nästan lika omtöcknad som hon kände sig: ”Huh? Vad?”
Hon sträckte sig bakom sig, krokade tummarna i trosorna och drog snabbt ner dem förbi låren innan hon lät dem falla ner runt anklarna, tyget gjorde ett knappt hörbart vispande ljud mot strumporna. Utan att se sig om sa hon, med noggrann artikulation: ”Kan du vara snäll och smiska mig lite till? Det hjälper mig att koncentrera mig, och jag vill avsluta det här jobbet för din skull.”
Utan att invänta svar återvände hon till tangentbordet och började skriva som en rasande.
Hon höll på att skrika högt när hon kände hur hennes ena handled greps. Sedan drogs hon upprätt och snurrades runt axlarna – snubblade nästan på grund av trosorna som trasslat in sig runt vristerna – och befann sig nästan näsa mot näsa med sin plågoande.
Dessa ögon – dessa djupa, magnetiska ögon – sonderade hennes under en oändlig stund. Sedan började han sakta skaka på huvudet från sida till sida. ”Otroligt”, sa han. ”Du är en beslutsam kvinna.” Sedan släppte han greppet om hennes axlar och började backa bort från henne, log och lyfte händerna i en gest av kapitulation när han sa: ”Okej, Ms Fischer – spelet är slut. Du vinner.”
Marcia skulle aldrig i sitt liv förstå vad som besatte henne i just det ögonblicket – vad hon såg i hans ögon som fick henne att ta tag i hans axlar, dra honom till sig och kyssa honom passionerat i några sekunder, sedan släppa honom för att stirra honom rakt i ögonen och svara: ”Inte än, det gör jag inte. Jag har fortfarande…”- en snabb blick på klockan -”tolv och en halv minut.” Men hon hade alltid velat se hans ansiktsuttryck när hon sparkade av sig trosorna, vände sig om mot datorn och sedan böjde sig över den i exakt samma position och drog upp kjolen över höfterna medan hon tillade: ”Och det gör du också.”
Hon hade gjort det, naturligtvis – hade det någonsin funnits någon tvekan? Och hon hade gjort det med tre eller fyra sekunder till godo. Allt var precis som det hade varit tidigare.
Åtminstone när det gällde dataregistreringarna.
Marcia log för sig själv när hon gick in på sitt kontor – exakt i tid, som alltid – och satte sig i, eller rättare sagt hukade sig över, sin skrivbordsstol. Hon skulle faktiskt inte sitta på något hårdare än en kudde på flera dagar än.
De hade båda överträffat sig själva under de senaste minuterna: han stod över henne och gav henne tunga, öppna slag på hennes nakna bakdel, hon upptäckte att det på något märkligt sätt verkligen skärpte hennes fokus – siffror och data flög allt snabbare in i hennes sinne och ut genom hennes fingrar med varje slag, även om hon stönade högt och tårarna rann nerför hennes ansikte. Båda visste vad som skulle hända när hon var klar och båda kämpade för att hålla tillbaka sig själva fram till det ögonblicket.
Och vilket ögonblick det hade varit: I samma ögonblick som hon hade tryckt på ”Enter”-knappen för sista gången och snyftat ”Klar” hade han sträckt sig förbi henne, skjutit datorn åt sidan och utan ceremoni eller hänsyn till hennes värkande bakdel vänt henne på rygg på skrivbordet och brutalt särade på hennes ben. Sedan hade han bokstavligen spräckt knappen på byxorna i sin iver att få upp dem – och förmodligen förstört blixtlåset också – innan han med ett högt skrik hade störtat in i henne.
Intressant nog hade hon inte märkt någon smärta i underlivet då…
Eller andra gången, när hon stod på knä ovanpå skrivbordet och hans höfter slog mot samma känsliga område av hennes fysiologi…
Eller den tredje gången, när han…
Hon rycktes ur sina drömmar av att posten mellan avdelningarna anlände. Bland de vanliga blanketterna och mapparna fanns ett märkligt utbuktande kuvert, som Marcia genast slet upp. Inuti låg ett brev, tryckt på företagets officiella brevpapper… och de röda spetstrosorna som hon hade haft på sig kvällen innan.
Marcia rodnade till hårrötterna och stoppade snabbt ner kuvertet i en låda innan hon riktade uppmärksamheten mot brevet. Det rådde ingen tvekan om vem det var från… men hon började rynka på näsan åt det formella språket.
Ms Fischer, började det,
Som jag tror att du är medveten om, har den förestående sammanslagningen av våra två företag gjort din avdelning överflödig. Vänligen notera att dina tjänster som redovisningschef inte längre behövs, med omedelbar verkan.
Marci stirrade på brevet, hennes sinne var helt tomt. Han hade lovat… ja, inte direkt lovat, men efter i går kväll – efter allt som hade hänt, allt som de hade… han kunde väl inte vara en så kallhjärtad, känslokall… eller hur? Hon skakade på huvudet och tvingade sig själv att läsa vidare.
Men, fortsatte brevet, på grund av andra omstruktureringar som orsakats av sammanslagningen skapas en ny position: Vice VD med ansvar för finansiell planering – en tjänst som jag tror att du skulle passa utmärkt för.
Om du är intresserad skulle jag vilja diskutera parametrarna för jobbet mer i detalj med dig så snart som möjligt. Mitt schema är dock extremt fullt idag, så var snäll och träffa mig i kväll kl. 20.00 i CEO-sviten. Med vänlig hälsning…
Nedan fanns hans signatur, följt av en handskriven efterskrift:
FYI: Ditt första uppdrag blir att hjälpa mig att hitta en lämplig plats för årets företagsretreat. Vi åker på fredag för att göra efterforskningar på plats i Barbados. Jag litar på att du kommer att kunna sitta ner under hela flygresan då. Vi ses i kväll… -J.
Marcia Fischer, redovisningschef, hatade att behöva arbeta sent.
Men Marcia Fischer, vice vd med ansvar för finansiell planering, älskade det.